Porém, se dela fugimos Por medo ou cansaço Castiga-nos com arremessos de silêncio Esmaga-nos com piruetas de sílabas Teatro de sombras chinesas A assombrar o nosso cérebro inseguro
Rastejamos, então, humildes Escravos vencidos a mendigar o perdão As boas graças que nos devolvam o verbo A capacidade de respirar estrofes Parágrafos sempre imperfeitos Escritos com a tinta das nossas veias A galgar o muro branco da página
Nestes tempos sem Rei nem Roque Já nem a quem se quer bem se acode E só se vive bem A mostrar o que se não tem
De resto, se calhar foi sempre assim Mas agora com tantas redes sem fim Descobrem-se em janelas sempre abertas Que há muitos e muitas parvas espertas
A interioridade dilui-se na aparência E a verdade das coisas é uma inconveniência Ninguém tem vontade de ver o outro descomposto Se só das uvas se louva e aprecia o mosto
E por isso, muito se vê, não obstante o pouco que se faz As tintas da individualidade são lavadas com aguarrás E se alguém tem o despropósito da mediocridade denunciar Torna-se indesejável porque à vida não sabe reinar
Eles são tantos E tão poucos Os silêncios que me abafam A vontade de ser Sol e Lua Tarde e Noite Verão entrelaçado da invernia mais glacial Alguma vez vivida
Eles são tantos E tão poucos Os dias assimilados no calendário Com uma fome frutífera
Eles são tantos E tão poucos Os anos que por nós deslizam Sem vermos E os outros que ainda virão Estradas bifurcadas, estranguladas Entre o que foi e poderia ter sido Iluminadas por um letreiro em que o Porvir É uma estreia sempre adiada Pelo presente que não conseguimos construir
